Respiras y yo...

"Empiezo a sentir que es algo especial 
la bolsa parece papel celofán 
se rompe a la vez que veo escapar 
el mar que en tu vientre me hacía flotar..."

Respiras y yo, Kesia 

Hoy por la mañana han venido mis abuelos y se han quedado a comer. Mi abuela ha venido para traerme un montón de cositas que ha hecho para mí... o más bien para cuando tenga bebés. Le encanta coser, hacer punto... lo típico y le dije que para cuando me tocara a mi tener hijos quería que tuvieran ropita así... cómo me iba a imaginar que en un momento de dramatismo mi abuela pensaría "¿Y si yo ya no estoy cuando eso pase?¿Y si estoy pero ya no veo bien y no puedo hacerlo?" así que se ha puesto dale que te pego y ha llegado hoy a mi casa con patuquitos, jerseys, un chaleco...
A mi padre se le ha revuelto el estómago de pensar en que yo me quede algún día embarazada... cosas de padres, seguiré siendo su niña incluso cuando tenga 50 años.

"Después de salir, me dejan sobre ti 
me hacen llorar, te veo sonreir 
y sé que esto es algo que nunca 
nunca jamás volveré a reperir..."

Respiras y yo, Kesia 

Desde hace mucho tiempo he pensado en lo mucho que me gustaría ser madre. Ahora vivo con miedo porque por culpa de la medicación puedo quedarme estéril... Muchas veces la gente no entiende que con 19 años me preocupe por algo así, pero no puedo evitarlo. ¿Y si el día de mañana no puedo? Siempre he querido adoptar... pero también quiero uno que sea una parte de mí... ¿Y si no es posible? ¿Y si ya es tarde?
Puede que mi destino termine siendo el ser la vieja loca que vive sola rodeada de mil gatos a la que los niños tienen miedo... qué triste final para alguien que quiere tanto a los críos.

"Frágil, como el futuro que me espera
frágil como tantas cosas buenas
frágil como el líquido inflamable
que se ahoga en mis venas."
Frágil, Despistaos

Esto me hace siempre preguntarme: ¿cómo puede alguien hacer daño a una criaturita tan frágil? ¿cómo es posible que exista la pornografía infantil o que en el siglo XXI sigan apareciendo bebés en contenedores de basura? ¿no existe un límite en la violencia? Algo tan delicado solo debería inspirar amor y protección. Y, sin embargo, todos los días vemos en las noticias casos horribles con menores de por medio. ¿En qué mierda de sociedad vivimos? Un mundo que es capaz de hacer daño a lo que un día fue... no puede ser tan humano como creemos. Consideramos que la raza humana es la especie superior sobre todos los animales, pero no solo nos matamos los unos a los otros, sino que nos torturamos, mutilamos, violamos, destrozamos el medio que nos hace vivir, acabamos con todo a nuestro paso.
Una sociedad que presume de superioridad, no debería ser moralmente inferior a cualquier otro animal.
Es patético, sucio y deprimente.

"Me acerco a la luz, me alejo de ti 
te cambio por eso que llaman vivir 
me acerco a la luz 
tu abres la salida 
que me lleva a eso 

a lo que llaman vida..." 

Respiras y yo, Kesia 

¿Cómo evitar preocuparse por el mañana?

Compatibilidad

"And she only sleeps when it's raining
and she screams and her voice is straining."
3AM, Matchbox Twenty

Dormir con la lluvia diluyendo mis sueños. Esta noche había una bañera de agua caliente con pétalos rojos esperando para mí. En la realidad las gotas golpeaban mis persianas. No estaba sola en la bañera. Se salía el agua y se derramaba por todo el suelo de madera...
Creo que muchas veces nuestros sueños se condicionan por lo que ocurre a nuestro alrededor mientras dormimos. Luego despiertas y juegas a encontrar las mil diferencias.
No estás desnuda, estás con el edredón hasta la nariz. No estás sumergida en agua caliente, gotas frías mojan el cristal de la ventana. Nadie te abraza, estás sola y no encuentras la comodidad en las solitarias sábanas.

“I haven't seen the sun in seven days
I can't remember when I saw your face
But I still believe that you led me through the wilderness
And you have not forgotten me through all of this…”

Change my name, Trading Yesterday

Eso me ha hecho pensar... ¿por qué si domir con una pequeña arruga de la sábana que se nos clava en la espalda es tan desagradable... y en cambio dormir con unos brazos rodeándonos es todo lo contrario? ¿por qué es tan agradable despertar enredado en el cuerpo de otra persona, pero tan angustioso estar solo hecho un nudo con las sábanas? ¿Es una búsqueda de calor?¿Entonces por qué en verano aunque sudemos o nos asfixiamos seguimos queriendo compartir la cama?
¿Por qué casi todos preferimos un lado de la cama? ¿Es otra muestra de la compatibilidad de la pareja? Si uno siempre quiere el lado derecho y otro el izquiero... ¿son compatibles? ¿puede ser así de simple? ¿Influyen tonterías así? Y si tú adoras a los perros y yo a los gatos... ¿podría una pequeñez así influir? Y si tú quieres dormir con luz y yo necesito oscuridad total... ¿podemos sobrevivir juntos?
Porque en el fondo son las pequeñas cosas las que forjan las relaciones, los cimientos de la compatibilidad emocional. Pero qué podemos hacer... no podemos hacer un listado de preguntas sobre lo que para nosotros sería una pareja compatible. ¿O sí? pero si la otra persona tiene interés en tí, ¿respondería con sinceridad o trataría de encajar en el perfil que buscas?

“Cómo vas, cómo lo ves
Si tu receta y la mía
tienen sabores distintos.
Cómo vas, cómo lo ves
Si en tu cabeza y la mía
Viven paisajes distintos…”

Yin yang, Jarabe de palo

Buscamos un equilibrio que a veces parece imposible.

¿Cómo saber si somos compatibles?

  

A falta de pensamientos... Chloé

"Standing in the way of control,
you live your life,
survive the only way that you know."
Standing in the way of control, The Gossip

He madrugado para ir al osteópata, así que ahora prácticamente no siento el cuerpo. Ha hecho que me cruja hasta el alma... Pero bueno, mejor un mal rato que seguir con el dolor de espalda y de cuello toda la vida.
Cuando he salido de casa había 3 grados, pero con el solecito la sensación térmica era superior.

He leído otros dos libros de la lista, a van 21. El siguiente Bodas de Sangre de Lorca. Esta tarde he terminado El árbol de las brujas de Ray Bradbury, es más un cuento que una novela, pero no está mal. El anterior fue un libro infantil que desde que era pequeña no había conseguido leermelo no sé por qué... pero como soy una cabezona en algún momento de mi vida me lo tenía que leer, se titula Las amapolas se han vuelto blancas de repente... obviamente no es nada del otro mundo, es lo que tiene la literatura infantil... que cuando ya te acostumbras a leer otras cosas pues no da la talla.

En fin, ha sido un día tan cansado que aunque no me pueda dormir soy incapaz de poner más palabras seguidas con sentido. Esta es posiblemente la actualización más cutre de la historia, pero cuando no se puede no se puede, no hay más vueltas que darle.

Y como me da pena dejar esto tan mustio, aquí dejo un trozo de El juego del ángel de Carlos Ruiz Zafón:

"Era ella. Mi Chloé. La operística e insuperable femme fatale de mis relatos hecha carne y lencería. Tenía la piel más pálida que había visto jamás y el pelo negro y brillante cortado en un ángulo recto que enmarcaba su rostro. Sus labios estaban pintados de lo que parecía sangre fresca, y auras negras de sombra rodeaban sus ojos verdes. Se movía como un felino, como si aquel cuerpo ceñido en un corsé reluciente como escamas fuese agua y hubiera aprendido a burlar la gravedad. Su garganta esbelta e interminable estaba rodeada de una cinta de terciopelo escarlata de la que pendía un crucifijo inverido. (...)

La luz de las velas acariciaba el perfil de su cuerpo. Mi rostro y mis labios quedaron a la altura de su vientre desnudo y sin darme cuenta de lo que estaba haciendo la besé bajo el ombligo y acaricié su piel contra mi mejilla. (...) Como un gato, me lamió los dedos de la mano de uno en uno y entonces me miró fijamente y empezo a quitarme la ropa. Cuando quise ayudarla sonrió y me apartó las manos.

-Shhh. - Cuando hubo terminado se inclinó hacia mi y me lamio los labios.

-Ahora tú. Desnudame. Despacio. Muy despacio.

(...) La desnudé lentamente deshojando su piel hasta que solo quedó sobre su cuerpo la cinta de terciopelo en torno a su garganta y aquellas medias negras de cuyos recuerdos más de un infeliz como yo podría vivir cien años.

(...)Chloé no tenía prisa y respondía al tacto de mis manos y mis labios con suaves gemidos que me guiaban. Luego me hizo tenderme sobre el lecho y cubrioó mi cuerpo con el suyo hasta que sentí que cada poro me quemaba.(...)"

El juego del ángel, Carlos Ruiz Zafón 

“Uno no sabe lo que es la sed hasta que bebe por primera vez.

A los tres días de mi visita a El Ensueño, la memoria de la piel de Chloé que me quemaba hasta el pensamiento.”

El juego del ángel, Carlos Ruiz Zafón

“Dos rojas lenguas de fuego

que, a un mismo tronco enlazadas

se aproximan, y al besarse

forman una sola llama.”

Gustavo Adolfo Bécquer

Sin sueño, pero oigo que la cama me grita: "Ven"

       

Noches sin musa

“I must believe that love could find a way tonight…”

One day, Trading Yesterday

“All I want is to keep you safe from the cold...
to give you all that your heart needs the most.”

May I, Trading Yesterday

Viernes 3, Sábado 4. Noche. Pijama, canciones de Trading Yesterday, tranquilidad, frío, calefacción, vivir pegada al radiador. Y solo puedo pensar en una cosa... no, no es en una persona... me muero por un gofre calentito con mucho, mucho, mucho chocolate derretido por encima... chocolate muy caliente derramándose entre mis labios. Sentarme al lado de la ventana que da al jardín, resguardada del frío nocturno, comiéndome un gofre con chocolate mientras miro las estrellas... no pido mucho, ¿verdad?

“Lonely finds me,
one day you will come
but I'll wait for love's sake…
one day to me, love…”

One day, Trading Yesterday

Pero ni tengo gofres, ni tengo chocolate, así que sigo con mi música. Me pierdo entre sus letras. Canto en un susurro desafinado apenas audible para no despertar a mis padres. Y escribo, no tengo ni idea de para qué, ni sé el qué, pero me da igual. Adoro el sonido de las teclas bajo mis dedos. Si me leen o no es realmente irrelevante, lo que me importa es la sonrisa que tengo al oír el incesante teclear.
No me gusta tanto como cuando sale mi vena literaria, la pequeña criaturita que sueña con escribir novelas. Esos momentos en que esté donde esté necesito boli y papel... Cuanto más tiempo paso conociéndome a mí misma más cuenta me doy de que son los cambios la fuente de la inspiración. Cuando todo es estático... dile a la musa adiós.
A veces, sin saber por qué, cojo un cuaderno y juego con un bolígrafo entre los dedos sin tener nada que escribir, sin llegar a apoyar la punta sobre la página. Con la mirada perdida por completo me acuerdo de segundo de Bachillerato, en un folio doblado mil veces, portaminas en mano... comenzó a tomar forma mi novela inacabada. Si cada personaje lleva una parte de mí y una parte de alguien más... ¿cómo seguir cuando tanto tú como tu alrededor estais en pausa?

“Hope remains
and this war's not over”

Shattered, Trading Yesterday

“There's a light
There's the sun
Taking all the shattered ones”

Shattered, Trading Yesterday

Me quedo en silencio escuchando Shattered y vienen tan nítidas como siempre las creaciones de hace tanto tiempo: Aisha, Dan, Liam, Lena... Recuerdo lo que me empujó a darles esas personalidades y no otras. Recuerdo la confusión de Aisha y su fuerza. La soledad de Dan, su desesperación y su mayor obsesión. Cada uno de ellos abandonados... esperando a que un día siga escribiendo su historia, su vida, la que yo quise darles y ahora he detenido.

Echo de menos tantas cosas que me asfixia pensar que no llego a mi próxima página y, por tanto, tampoco escribo la suya. ¿Dónde está mi musa? No creo ser buena escribiendo, pero sé que me hace feliz... y ahora soy incapaz. Necesito un cambio, un empujón. Alguien o algo con lo que continuar.

 “Fragile leaves hit the ground.
The cold air drifts into my lungs.”

November, Silverstein

“Then hope could make these promises come true
beyond what I could say, what love can do
with every moment leading me to you tonight”

One day, Trading Yesterday

 Por ahora, me conformo con apreciar

las palabras que otras musas impulsaron,

los libros que otras manos escribieron

 y otras mentes pensaron.

¿Existes o te invento? Cuestión de perspectiva

"Me siento mejor sin la luz del sol quemándome la cara,
prefiero volar con la seguridad que me da el vivir al revés
y no quiero caer desde el cielo otra vez...
saltaré si me da la gan."
Vivir al revés, Despistaos

Es impresionante como soy capaz de ahorrar todo el año y terminar gastándomelo todo en regalos para otras personas. Yo solo me regalo libros y alguna tontería. Merece la pena.
Faltan menos de dos semanas para mi cumpleaños. 20. Mi primer patito en la cifra. Adiós a los unos...
Me consuela saber que aunque soy un año más vieja, este año no ha sido tan malo como el anterior. No ha sido increíble, me han hecho daño, lo he pasado mal por lo de siempre... pero al menos ha sido algo mejor que el terrible 2009, año que debería ser borrado de la historia.

“Busco y rebusco,
blandito está el mundo
y me tiro de cabeza para ver
si me hundo o no me hundo o yo qué sé.”

Ahora que no me ves, Despistaos

“Some battles fought are battles won”

Out of my hands, Milow

Cuestión de perspectiva. Un año puede ser malo o puede ser mejor, solo depende de con qué lo compares. Siempre es mejor pensar que las cosas van hacia arriba, aunque sea mínimamente.
Es mejor darle la vuelta a todo, porque hasta las realidades más claras pueden contradecirse con un cambio de perspectiva. Un ángulo nuevo de observación y todo cambia.
Desde que tengo uso de razón he sido pesimista... pero en los últimos años, cuanto más negro se pone todo, más luz quiero ver... y más cuesta arriba se hace. ¿Qué importa? Cuanto más cuesta subir a la cima, más impresionante es la vista... o al menos me repito eso cada día.

“De qué tienes miedo
a reír y a llorar luego
a romper el hielo
que recubre tu silencio.”

Grita, Jarabe de palo

Me acuerdo de cuando era pequeña, veía La banda del patio y admiraba a la columpiadora, a la chica cabeza abajo y a los excavadores. Cada uno con su forma de ver la vida. La primera queriendo dar siempre la vuelta al columpio, obsesionada con lo que podría pasar si lo logra. La segunda siempre dada la vuelta, viviendo al revés. Y los últimos cada día a la caza de algo sin saber de qué exactamente.
Aunque he de decir... que a la que más me parecía y me parezco es a Spinelli... ¿no lo parece eh? Con lo tierna que soy...
Contradicciones. Blanda por fuera, dura por dentro. ¿No suele ser al revés?

“Me despierto dormido y me acuesto al revés.”

Ahora que no me ves, Despistaos

Ternura y dureza, alegría y tristeza, amor y odio, dolor y placer, depresión y euforia. Si nada pudiera cambiar, si nada pudiera ser al revés de como creemos que es... nada existiría. Por eso los polos opuestos se atraen, porque sin nuestro opuesto no somos nada. Si no hubiera oscuridad no habría luz. O eso dicen, yo creo que es verdad... ¿cómo sabríamos que algo es malo si no conocieramos nada bueno?

“We're both unusually,

both undeniably,

we're just perfectly different.”

Perfectly different, Karina Pasian

Pero, por mucho que tengan que existir nuestros opuestos... ¿es necesario que estemos con ellos? De nuevo contradicción, la expresión "alma gemela" contra la teoría de los polos opuestos. En mi opinión si tienes TODO en común con una persona, no funcionaría, el aburrimiento acabaría con la relación. Y si no hay NADA en común, no funcionaría, porque las discusiones nunca tendrían posibilidad de reconciliación.
¿Dónde nos deja esto? esperando a que llegue nuestro complemento perfecto. El yin de nuestro yang o viceversa. En esta creencia, ambos tienen una parte en común con el otro y complementan en el resto. No me extraña que sea tan complicado encontrar a la persona adecuada... es como hacer un puzzle de miles de piezas.

“Hago todo lo que puedo,
por permanecer despierto,
si te agarro no me suelto,
olvido ciertas cosas si me rozas.
Yo vivo en un cuento,
existes o te invento,
137 horas cocinando a fuego lento.”

137 horas, Despistaos

El amor no juega al TODO o NADA,

es cuestión de equilibrio,

es cuestión de perspectiva.

    

Siempre apuntando un poco más alto

"El tiempo hace con el cuerpo lo que la estupidez hace con el alma - Dijo, señalándose a sí mismo-. Lo pudre."
Marina, Carlos Ruiz Zafón

Las hojas secas del otoño van mojándose poco a poco en el frío invernal. Acabamos de entrar en diciembre y la temperatura media del día ha sido de 6 grados centígrados. Sin demasiado aire, chispeando y, aun así, he salido de casa abrigada hasta las cejas por si acaso.
Con mi ya habitual apariencia esquimal he empezado el día. Nada más allá de lo normal. Me he comprado un libro, para variar, que ha pasado a ser el número 38 de una lista de 200 que debería conseguir terminar para el 31 de diciembre del 2011. Por ahora llevo 19, se admiten sugerencias. Es lo que tiene el frío, mantita y libro.

“All the small things
True care, truth brings
I'll take one lift
Your ride, best trip…”

All the small things, Blink 182

Me pregunto cuántas personas habrá que se propongan metas que cumplir como lo hago yo, con listas. Seguro que bastantes... Aunque a veces pierdo las listas, las doy por imposibles o me olvido. Salvo que se me meta entre ceja y ceja cumplirlo, como me pasa con los libros. Puede que al ser una meta cuyo recorrido me gusta, resulte sencillo. Cuando las ideas fijadas son un poco más complicadas uno tiende a rendirse con mayor facilidad. 200 libros. 19 en un mes y un par de semanas... ¿dará tiempo?
No hay nada más gratificante que lograr nuestras propias metas, cuando el único que puede decepcionarse es uno mismo. ¿A quién va importarle lo que nos propongamos? A nadie, asi que tampoco importa si lo cumplimos o no. Es algo personal, un reto absurdo que hace que nos esforcemos para demostrarnos que somos mejores de lo que creemos. Porque hay etapas en la vida en las que parece que vamos cuesta abajo y sin frenos. Nos autocriticamos, nos infravaloramos y olvidamos nuestras capacidades. No hay nada mejor para olvidar ese pesimismo que ganar una apuesta contigo mismo.

“Something whispers in my ear

and says that you are not alone…

I am here with you.”

You are not alone, Michael Jackson

Es en nuestros logros estúpidos cuando somos nosotros mismos. Cuando eres pequeño y consigues pintar el primer dibujo sin salirte de las líneas corres y corres buscando a alguien a quien enseñárselo. Creces y la mitad de las cosas que te salen cuando estás solo, en mi caso hacer el pino en la piscina, cuando se lo quieres enseñar a alguien ya no te sale y te frustras. Piensas "pero si justo acabo de hacerlo, ¿por qué ahora no puedo?" Maduramos y nos damos cuenta de que el simple hecho de lograrlo tiene que ser suficiente. Qué más da si nos miran, si alguien es testigo de nuestra absurda grandeza en las pequeñas cosas. Lo que tiene que importarnos es conseguirlo sin condiciones. Sonreirnos en silencio y susurrar "sabía que podía hacerlo", "sabía que no necesitaba ayuda", "si he podido con esto...igual si intento esto otro también me sale".
Así pasito a paso subimos el nivel de los intentos, nos acercamos a las grandes cosas, a las importantes, de manera sigilosa y sin llamar la atención. Si eres capaz de hacer muchas cosas pequeñas, eres capaz de hacer una grande. No necesitamos la aprobación o el orgullo de un observador, solo necesitamos la fuerza para llegar a la meta.
Puede que mis listas sean a cual más tonta, pero me ayudan a ver que no soy una completa inútil. Además... no todo el mundo puede leerse 200 libros así porque sí.

"No hay mal en el corazón de los hombres, sino una simple lucha por sobrevivir a lo inevitable"
Marina, Carlos Ruiz Zafón

Cuando consiga leermelos, me tiro en paracaídas. Y sí, tengo pánico a los aviones y a las alturas... pero siempre he querido hacerlo, ¿qué mejor momento que tras un incoherente logro personal?

“Give me that feeling every night,

want to make love when I wanna fight…”

I’m in love…, Gavin Degraw

     

Y que quieras hacer el amor cuando yo quiero pelear...

  

Gota a gota escucho tu nombre... Mi paracaídas.

Hoy y solo hoy, permito que las gotas de lluvia me traigan de vuelta tu nombre.

Madrid. Noviembre. Tres de la tarde. Llueve a cántaros. Los bancos están mojados, no importa. Me siento. Oigo caer las gotas sobre mi capucha mientras miro los dibujos que forma el agua al caer en un charco. La gente entra en la facultad mirandome como si estuviera quieta en medio de un incendio... ¡Solo es lluvia!¿Por qué corren?¿por qué huyen del agua? ni que fueran gremblins o fueran a deshacerse.
Las gotas se deslizan por mis botas de cuero hasta llegar al suelo. Me brillan los guantes mojados y el bolso cambia de color.
En los cascos el mp3 canta Hallelujah.

Sentarse en la lluvia como si pudiera limpiar los errores...

Cuando he subido al autobus he creído verla en Príncipe Pío, no era ella, pero tenía su mismo perfil. Puede que fuera más alta, tal vez un poco más... distina. He pasado por su lado, no olía a coco. No olía a mis sábanas al despertar. No olía como aquellas flores de papel que me regaló. Ni tenía sus ojos. Puede que la lluvia me ponga melancólica a veces y haga que la mente me juegue malas pasadas, no era ella. Y si lo hubiese sido habría dado lo mismo, posiblemente habría apartado la mirada y echo como que no me veía.
No he podido evitar guardarlo todo. Tengo las notas que me dejaba sobre la almohada antes de irme a dormir. Los dibujos. Sus regalos. Pero todo eso está vacío sin el sonido de su risa, sin su forma de mirarme, sin su manera de acariciar mi piel.
Recuerdo haber besado su cuello mientras cocinaba. Haberme despertado entre sus brazos. Me sentía segura. Pese a las mil discusiones, las lágrimas, el dolor. Lo recuerdo todo con tanta claridad que me da miedo.
Y justo el mp3 canta nuestra canción Because of you, la voz de Kelly Clarkson resuena en mi cabeza y me recuerdo bailando abrazada a su cuerpo. Se me empañan los ojos de recuerdos. Levanto la cara y la lluvia llora por mí. Gasté tantas lágrimas que no me puedo permitir pensarlo mucho tiempo. El agua fría me despeja. Ella ya no está. Y aunque he oído mil veces de mil personas "yo creo que estais destinadas", prefiero no pensarlo. No lo creo. Lo intentamos, pero no.

"Because of you... I'm afraid."
Because of you, Kelly Clarkson

 

Ella fue mi paraguas. Intentó protegerme, pero al final se me escapó. Tal vez alguien sepa agarrarse fuerte y no se le vuele lejos como a mí.
He de recordarme a mí misma que si llueve ponerse ciertas canciones solo trae recuerdos agridulces. Fue hace mucho tiempo supongo. El primer amor es el que nos hace ser como somos. Así que sí, esto va por tí, gracias a tí creo con todo mi corazón en que algún día viviré una gran historia de amor como en mis películas. Gracias a tí sé que el amor, por mucho que duela, es el mejor regalo que alguien puede darte. Yo no supe darte el mío por miedo y aunque nunca vayas a leer esto, me gustaría que supieras que lo siento, que siempre serás una parte incondicional de mí.

"- ¿Me seguirás queriendo por la mañana?

- Por siempre jamás, amor."

Click

"Me perderé ...
un millón de veces antes de encontrarme,
cruzará en mi pecho la palabra tarde
si algún día doy conmigo otra vez.
Y buscaré ..
la adolescencia que no tuve por los bares,
llamaré y te colgaré sin contestarte ...
si mi ropa no te deja de querer.
Te robaré el mes de Abril justo antes de marcharme,
tendremos que hacer pie en la piscina del desastre.
Yo me llevaré la acera de tu calle
y en otra habitación me olvidaré las llaves.
(...)
¿Y ahora quién podrá entender?, ¿y ahora, dime, quién va a ser ...
mi otro cuerpo, mi otra piel, mi equilibro, mi equipaje?
¿Y quién será Penélope cuando este tonto se vaya de viaje?
¿Quién va a ser mi playa en Madrid, mi chica rapada ...
que en la boca queda besos sin pedir ...
mi copa rota, mi próximo verano y mi herida?
¿Quién va a ser mi paracaídas?
(...)
Se rayará esta canción de cantarla tantas veces,
trataré de no escuchar si vuelvo a cantar Noviembre.
Manchas de carmín, subirme a nuevos trenes...
(...)
Ya ves, yo esperaré que vuelvas a un concierto,
vestirse a toda prisa, trasfundirse en otros cuerpos.
¿Y ahora quién podrá entender? ¿y ahora quién coño va a ser ..
mi otro cuerpo, mi otra piel, mi equilibro, mi equipaje?
¿Y quién será Penélope cuando este tonto se vaya de viaje?
¿Quién va a ser mi playa en Madrid, mi chica rapada ...
que en la boca queda besos sin pedir ...
mi copa rota, mi próximo verano y mi herida?
¿Quién va a ser mi paracaídas?
¿Quién va a ser mi paracaídas?
Si tú eres mi paracaídas... "

Mi paracaídas, Marwan 

No olvidaré nuestros juegos, nuestras miradas, aquellas noches de cuyo recuerdo podría vivir, cuando me susurrabas "te quiero" antes de dormir, la tableta de chocolate blanco que me compraste, tu voz cantando Arithmetic de Brooke Fraser al abrigo de los árboles en el Parque Liana...
Ahora entiendo por qu'e muchas personas no creen en el amor, creen que es un invento de la sociedad, del cine o de la literatura. Lo entiendo porque no a todos nos han hecho darnos cuenta a fuerza de cariño y pasión de que sin la esperanza de un posible gran amor estaríamos muertos por dentro.

Nos separamos en el camino. Mi tren no era el tuyo. Tal vez nos crucemos un día en la estación, tú con tus dibujos y yo con mis libros. Puede que crucemos una sonrisa, puede que no nos reconozcamos. Pero aunque nuestro destino no sea el mismo, si lo será siempre nuestro pasado.

Y cuando crea que el amor es horrible, 

que no merece la pena,

que las grandes historias no se hacen realidad,

te recordaré bajo mi ventana con aquel cartel.

"Escapémonos" decía... por eso aunque ya no estés

siempre serás mi paracaídas.